Что-то жизнь стремительно проносится мимо меня, как русская борзая - такая красивая и такая недоступная. Н только других, но и меня как-то подзаебали мои безпонтовые фигурки, на которых угрохивается дофигавремени и сил, стоящий на мёртвой точке непрогрессирующий арт, да уёбищные фотографии без намёка на концепт. Жизнь в последнее время явно превратилась в существование в стиле уг. Так хочется забить на всё это "творчество", но словно наркоман понимаешь, что оно тебе не надо, но без этого уже не выжить, иначе начнётся ломка.
Нихт, это всё простуда, или тепловой удар. Хуй знает, могу только понять уже сама себе, а не окружающим про то как знобит и болит голова, как отваливаются почки и позвоночник словно вырывает, да ещё эта ёбанная температура. Уууу эмо.